La famille et moi allons souvent dîner ensemble, même pendant l'année. Les déjeuners, par contre, sont des cas exceptionnels et ceux que nous avons sur la plage de Saint Tropez sont des divertissements avec une saveur particulière. Et comme tous les déjeuners du sud, ils commencent à trois heures de l'après-midi et se poursuivent indéfiniment.
La table est réservée pour 15h15: je mets l'alarme de peur de somnoler au soleil. Il me faudra un certain temps pour récupérer, comprendre où je suis et réaliser que l'abondante couche de soleil qui me recouvre collera aux vêtements que je devrai remettre. Pourtant, même cela ne me dissuade pas. J'oublie le bronzage que j'ai laissé à mi-chemin et je vais aux toilettes pour me rafraîchir. Je mets les boucles d'oreilles, mets le rouge à lèvres, le masque et rejoint la famille qui m'attend à table. Quand nous nous asseyons, nous ne voulons plus nous lever.
C'est le troisième et dernier déjeuner des vacances et quelque chose me dit que nous allons le terminer en beauté.
Plus que «quelque chose», c'est le coin Missoni aménagé derrière le canapé sur lequel je viens de m'asseoir pour me le dire. C'est peut-être une coïncidence, mais j'ai parfois l'impression que le shopping me hante. C'est lui qui me protège. Je fais semblant d'ignorer la forte influence que Missoni a sur moi et cherche une diversion: je demande à Carola, qui est devant moi, si elle s'est lavée les mains. Et voilà que le magnifique maillot de bain que j'ai réussi à apercevoir, sans me faire remarquer - grâce aux lunettes de soleil - est vite oublié. Nous commandons.
Les plats arrivent et nous continuons à discuter. Le thème: les potins de famille - parce que toutes les familles, à leur manière, sont un peu comme Dynasty. Et puis comme c'est merveilleux de pouvoir en parler sans chuchoter, sans craindre que quelqu'un nous écoute: nous sommes en France, personne ne nous connaît et personne ne parle notre langue. Une telle conversation est l'essence même de la liberté d'expression. Nous plaisantons, nous rions, nous nous moquons de nous. On demande l'addition, on dit adieu à la mer, mais comme on s'apprête à quitter la plage, je jette un dernier coup d'œil au coin Missoni et je remarque le greffier. Je regarde ses yeux, le masque qu'il porte couvre le reste de son visage, pourtant je le reconnais. Je n'y pense pas deux fois: je m'approche de lui et lui demande: "Parlez-vous italien?"
Deux lettres: OUI et mon sang gèle. C'est le gars qui a travaillé chez Hermès l'année dernière. J'ai acheté une paire de sandales et c'était ma bouée de sauvetage. Cela m'a évité la peine de formuler des phrases dans un anglais correct et un visage comme celui-là n'est pas oublié. Un fil de sueur coule sur mon front. Il a tout entendu: maintenant, il connaît aussi notre saga Dynasty. Je veux mourir. J'ai confiance en mon ironie: elle parvient toujours à me sortir de l'embarras. Après un prévisible: «bonjour, comment vas-tu? Je me souviens de toi. Ah oui alors c'est toi! Je savais que je n'avais pas tort … »Je souligne l'évidence et lui dis qu'à table - bien sûr - nous plaisantions.
"Oui, j'ai imaginé, mais j'ai ri."
Emma, qui se tient à côté de moi, baisse le regard avec une expression qui peut se traduire par: «Je voudrais couler et la faute n’incombe qu'à ma mère.» Nous le saluons et tournons les talons.
«Avez-vous dû lui demander? murmure-t-elle embarrassée en atteignant la navette de l'hôtel.
"A présent, il avait entendu … il pourrait tout aussi bien avouer!"
Emma ne semble pas convaincue.
«Mettez-le de cette façon:" Je lui dis, "nous aurons quelque chose d'amusant à raconter."
Je savais que le dernier déjeuner des vacances se terminerait en beauté. Je ne l'aurais pas dit à Missoni et peut-être que cela s'est mieux passé que prévu.
Illustration par Valeria Terranova
